A Pietá, de Miguelangelo.
Aquelas que sonegaram carinho, que cuidaram por obrigação, amaram para serem amadas. Aquelas, tão diferentes da minha, que não obstante, definha em leito de morte à conta-gotas. Que tenham um outono suave, saudável velhice e a vida se lhes esvaia antes do corpo.
Aquelas que nunca perderam noites, insones à espera. Não choraram cada choro, cada febre, cada dor, cada tristeza. Aquelas que nunca sofreram a dor extrema da morte de um filho. Aquelas, tão diferentes da minha, perdida em noite de esquecimento, sozinha. Que seus filhos se lembrem e se alegrem nas lembranças.
Aquelas que faltaram com o dever, relapsaram a responsabilidade, não educaram, não conduziram nem encaminharam. Aquelas, tão diferentes da minha, entrevada, sem voz, parada. Que seus filhos criem exemplos, inventem a superação e retornem ao seio materno, agradecidos.
Aquelas sem consolo, sem piedade e sem fé. Aquelas que jamais morreriam pelos seus e nunca se doaram. Aquelas, tão diferentes da minha, que já não consegue rezar. Que Deus as proteja.
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